Urdimbres urbanas

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Martín Ferro es un chico que vive con su madre y su abuela en un barrio de Buenos Aires. Estamos en 1978. La vida transcurre sin mayores sobresaltos hasta que la internación de la abuela en un geriátrico y el trazado de la autopista con la consiguiente remodelación urbana vienen a modificar, definitivamente, la infancia de Martín. A partir de ese momento, los viajes a Turdera se convierten en un ritual que incluye el visitar a la abuela y frecuentar al tío Pedro, en cuya casa el chico despierta a la conciencia social y política del país.

Con el tiempo, un joven Martín devenido periodista se propone escribir un artículo sobre su barrio de infancia. Esta indagación lo lleva a personas y lugares ligados a ese pasado: Krumsjolk, el psiquiatra que atendió a su abuela; una vecina de su misma edad; su madre; el tío Pedro y su entorno. Pero la pesquisa va más allá de su pasado personal, hasta la memoria familiar de un hecho delictivo que vuelve desde el dossier psiquiátrico de su abuela.

Esta es, a grandes líneas, la trama; está lejos, sin embargo, de ser una historia simple.

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“¿Qué era ser periodista? De lo primero que había desconfiado era de esa supuesta entrega por la verdad, como si la verdad fuera una exterioridad a descubrir, ajena a los prismas desde donde se miran los hechos inmaculados.”

“El silencio era algo más que un lema oficial, y se había impregnado en el trato cotidiano. Un apagón sonoro que intentaba refundar los oídos, que pergeñaba abolir ruidos anteriores y comenzar de nuevo. El silencio es salud era la contracara, en un punto, de la locura como estallido. El intento de acallar una chispa. (…) Un país en estado de sitio era un país silenciado”

 “Los asados de cada 1° de mayo eran la fiesta mayor del año. Como una congregación espiritual que reordenaba la vida de la familia y los primos, donde se repasaba lo acontecido y se resolvían alineamientos que con el tiempo, aunque fuera displicentemente, se habían jugado allí. (…) Era algo así como un clan, una comunidad laica hasta los tuétanos, pero espiritualmente ligada.”

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Al sur de Gabriel Lerman discurre entre el pasado – en el contexto de la última dictadura militar – y un no fechado presente. Este viaje a través del tiempo propone una excelente y minuciosa indagación de conductas personales y colectivas. Las precisas y atinadas observaciones sobre  la ciudad, sus habitantes y los prejuicios con que éstos la perciben, nos presentan a un narrador con pleno dominio de su oficio:

“Ahora volvía a pensar en esa idea tan arraigada en los porteños de los barrios nuevos: una desconexión absoluta con toda historia mayor a cincuenta años. Una desconexión que empezaba por romper lazos con la historia pequeña de la ciudad, con el pasado colonial, y una desconexión mayor con la historia amplia del país, al cual desconsideraban y obviaban en su modo de ver las cosas, como si se tratase de otro país, lejano, incomprensible, de otros”.

Con una prosa austera,  inteligentemente equilibrada entre la emotividad y la reflexión, Gabriel Lerman se lanza a la difícil tarea de narrar sobre la memoria de un personaje, un barrio, una ciudad y un país. Inevitablemente, dicha evocación supondrá leer palabras, sobreentendidos, silencios y otros signos no verbales; abierto al asombro y  al misterio, y hasta lo siniestro, el narrador acompaña al lector en esa lectura común. No es poco mérito que una novela, además de contar, provea una visión del mundo e, indirectamente,  herramientas para interpretar dicha visión.

Por Ignacio Vázquez


Al sur – Gabriel D. Lerman – Astier  Libros – Buenos Aires – 2016

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